Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
07:27 

Решил так.

ТеньСна
Сегодня мы с Яго для себя сон делали.
Интересно получилось.
Вот представьте себе…
Город. Большой русский мегаполис. Почти такой же, как в реальности.
Но…
То там, то там замечаем ангелов. Не духов святых. Вполне себе такие реальные. По большей части смазливые мордашки и накачанные торсы. И кружат над городом.
А люди и внимания на них не обращают. Как так и надо.
-Что это ты тут надумал? – Яго осматривается.
-Смотри и увидишь, слушай и поймешь. - Я сам прислушался. И присмотрелся. И понял, в чем главное отличие этого мира от обычного.
Тут крылья получали те, к то в назначенный срок творения новые показывал в храме. Ну там стих напишет красивый, картину нарисует, или песню споет. Или ещё что подобное.
И вот значит летают самые сильные, и ловят художников, писателей, и подобных им, идущих в храм творение своё показать. И отбирают, а потом назад отправляют. И сами потом рассказывают или показывают. Чтоб сильнее стать.
Засчет этих немногих, ангелов, остальные живут либо серой скучной жизнью, либо пытаются суметь таки донести в храм «дар», за который крылья дают.
Но последних мало очень. Ведь информацию о том, что можно получить в храме, скрывают.
И вообще стараются сытыми и серыми держать народ.
Пожили мы в этом сне 2 месяца…
Собрали вокруг себя в основном бардов, типа сопротивление. И научились, под покровом дождей в ночи, приносить свои дары храму.
Представте, как красиво смотрится, когда десяток худых бледных парней и девушек, паря над городом на белых крыльях, поют песню. Нет, скорее даже Песню. Когда десяток чистых голосов заплетаются в хитрый узор печальной «Баллады о Правде».
И как мерзко на душе, когда прилетают те, накачанные, и жаждущие только вечной жизни.
-эээ… Ты ничего не пропустил? – Яго сидел толстый и сытый.
-А точно. Я же забыл сказать…
Каждый дар, принесенный в храм делал тебя сильнее или давал лишние года жизни. Причем за каждый вид творчества можно было получать только одно из двух. И как мы не пытались затянуть к себе художника, или ещё кого. Но бунтарский дух истинно жил только в бардах. Остальные предпочитали пытаться самостоятельно, или вообще не пытаться.
И вот представьте себе, поют барды песнь, и прилетают ангелы. Они, конечно же, хотят поймать нас. И отрезать крылья. Если тебе отрежут крылья, то ты теряешь дар творить. Это ужасно…
А они разлетаются… Барды худы, но проворны. Нас редко ловят. Очень. И это помогает нам. Ведь видя потерянного друга бард не бросает идею, а наоборот, сильнее выкладывается за дело, на которое положил жизнь кто-то близкий…
Смена кадра, я на секунду проснулся.
-Продолжай наверно, интересно же – Яго почесался.
-Давай) – Закрываю глаза.
Смена кадра.
А времени прошла уже целая темень. И барды таки смогли победить Ангелов. Измором. Ведь, как узналось лет через 200, бессмертие дано только роду менестрелей. У остальных есть только сила и красота…
Увидели мы вокруг только счастливый мир, где все могли летать.
Осталось несколько Ангелов, и про них Счастливые матери рассказывали детям маленькую присказку, сказанную одной бардой ещё на заре сопротивления: «Раз мы умеем летать, Добрым Ангелам нас не поймать»…
Пробуждение было приятнее обычного…

@музыка: Кошка Сашка - Колыбельная

@темы: Сны, Без заказа

URL
   

Записки о прошедшем сне

главная